卡爾‧桑德堡素描 及其他詩人的詩

田野和森林的詩意與真實密不可分。但畫家必須透過表達某種情感來理想化這個真理；僅僅忠實地模仿是不夠的。藝術家，是現實的主人，必須用眼睛去啟發它，用心去改變它，讓它說出它所沒有的東西－例如情感；以及它既不擁有也不理解的東西——例如思想。

CHARLES BLANC

(1813-1882)

素描

卡爾·桑德堡 

 

帆船的影子

在峰頂上搖晃

在低沉的藍色光輝中

遲緩而柔和的潮水。

 

天空中的棕色長條

把沙子的手臂放在鹽的跨度上。

 

清晰而無盡的皺紋

漸漸拉近，漸漸消失，漸漸收回。

小波浪崩潰了，白色的氣泡消失了

沖刷著海灘的地面。

 

在波峰上搖晃

在低沉的藍色光澤中

是船隻的影子。

 

　　有一種低聲道別的夕陽。

　

卡爾·桑德堡

　邢光祖　譯 

                                                           有一種低聲道別的夕陽。

往往是短促的黃昏，替星星鋪路。

　　它們均勻地踱過草原和海的邊緣，

　　睡眠是安穩的。

　　有一種舞著告別的夕陽。

　　它們把圍巾一半投向圓穹，

　　於是投上圓穹，投過圓穹。

　　耳朵邊掛著絲絹，腰間飄著緞帶，

 

　　舞著，舞著跟你道別。睡眠時

　　微微轉側，因為做著夢。

 

　

 

 雲

 Christina Rossetti 作  陳垣三譯 

白羊，白羊，

在藍色的山上，

當風停止，

你們全都不動，

當風一吹，

你們就慢慢移走，

白羊，白羊，

你們要去哪裡？ 

黃昏

By Sara Teasdale

陳垣三  譯 

  

夢幻般地飛過屋頂

寒冷的春雨正在飄落，

在那棵孤獨的樹上

有一隻鳥正在呼喚，呼喚。

 

慢慢地在地球上空

夜的翅膀正在落下；

我的心就像樹上的那隻鳥

也在呼喚，呼喚，呼喚。

黎　明

                                                                                       呂同六譯

　　夜盡了

　　如盤的秋月

　　融入薄薄的熹微，

　　沉落在一泓泉水。

　　這裡的九月

　　是一幅明麗的畫卷，

　　晶瑩瑩的草地滴翠

　　恰似南國故鄉

　　撩人的早春。

　　我和朋友們別離，

　　捧掬我的一顆心

　　埋藏于古老的石牆裡，

　　孤寂地陪伴你。

　　你，

　　卻比皎月更遙遠——

　　曙色已經鮮明

　　石板上馬蹄聲聲！

夜

雨果作

                                                                                                              ──杜青鋼譯

    一

 

    繼銅色的天幕，是灰沉

    的蒼穹。夜邁出一步。

    黑暗之物將生，

    樹林竊竊私語。

    風，吹自九霄。

    黃昏金毯閃爍

    的水面，皺起，一道道

    黑夜的幽波。

    夜又進了一步。

    剛才，萬物在聆聽。

    此刻，已闃然無語，

    一切在逃亡、藏匿、寂沉。

    所有生命、存在和思想

    焦急關注

    冥冥寂靜走向

    陰暗大境的腳步。

    此刻，在雲霄，

    在陰暗的廣度，

    萬物明顯感到

    一個偉大神秘的人物。

 二

 

    陷入沉思，

    邊毀邊創造的上帝，

    面對出混亂走向

    虛無的世界，會怎麼想？

    他是否在傾聽我們的聲音？

    和俯耳于天使，傾耳於惡魔？

    巡視我們昏睡

    的夢境，他又想到什麼？

    幾多太陽，崇高的幽靈，

    閃亮的軌道上多少星體，

    在深淵，有多少

    他或不滿意的天地！

    汪洋無垠，

    幾多巨魔，

    黑暗中，滾動

    多少畸形的生靈。

    液汁流淌的宇宙，

    還值得注視？

    他是否會砸爛這鑄模，

    拋棄一切，重新開始？ 

  三

 

    唯有祈禱是避難所！

    在幽暗的時刻，我們看見

    所有創造

    似黑——的大殿。

    當寒影浮蕩，

    當藍天出眼中隱去，

    來自天空的思想

    只是縷縷恐懼。

    啊！沉寂蒼白之夜

    在我們心間抖動某物！

    為何在虛中覓尋？

    為何要跪地匍伏？

    這神秘的纖維是什麼？

    陰鬱的恐慌，

    為何麻雀失去自由？

    雄獅再無法稱王？

    沉於黑暗的一個個問題：

    在佈滿哀愁的天空；

    在靈魂沉落、雙眼迷失

    聞所未聞的幽冥中，

    到底發生了什麼事情？

    致使人，被驅逐的精神，

    怕見你可怕的寧靜，

    啊，無垠的陰影。

      

 

花非花

白居易

 

花非花，霧非霧。夜半來，天明去。

來如春夢幾多時，去似朝雲無覓處。 

浣溪沙　　　　宋　秦觀

漠漠輕寒上小樓，曉陰無賴似窮秋。澹煙流水畫屏幽。

自在飛花輕似夢，無邊絲雨細如愁。寶簾閑掛小銀鉤。 

暴風雨

By  Frank Chipasula

陳垣三 譯

 

給詹姆斯

 

雨水洗淨了風衣，

撣掉山脊的灰塵，

舔掉峰頂的血跡，

也把柏油路上的魚油沖洗掉。

 

這條路早就把我們拋在後面

我們駐足等待，追問

他們在清洗土地

那我們要上哪裡去

 

我們冒著雨上路，

穿梭在群山之間，

薄薄的柏油路引導我們。

讓我們驚嘆，沈思

 

我們不知道雨要去哪裡，

這場雨留下了夢想的雨滴

撒在我們的手掌裡，撒在我們心靈的土壤裡。

 

在蒼穹下

我們袒開心胸

以便充滿純淨的雨水。

我翻譯上面這首詩的時候，遇到了一點困難，有一個字Tarmac，我百思不得其解，查了字典，也查了google兩者都解釋得很清楚，但我就是無法了解它是什麼鬼東西。

我譯完後，我又把原文(英文)一念再念，想要體會逃難者逃難的徬徨和痛苦，後來我一讀再讀，才發現Tarmac其實就是我小時候琅琅上口的童謠〈店阿膠〉，歌詞如下：

 

店阿膠黏著腳

叫阿爸

買豬腳

豬腳箍啊滾爛爛

枵鬼囝仔流嘴渃

 

我念給內人聽，她也證實這是她小時候念過的童謠，很有意思，所以我趕快把它寫下來，這是我們的共同記憶，以免忘了，無從追尋。 

¡A volar!

             Rafael Alberti

 

Leñador,

no tales el pino,

que un hogar

hay dormido

en su copa.

 

Señora abubilla,

señor gorrión,

hermana mía calandria,

sobrina del ruiseñor;

ave sin cola,

martín-pescador,

parado y triste alcaraván;

 

¡a volar,

pajaritos,

a la mar!

 

飛啊! 

拉斐爾‧阿爾貝

陳垣三 譯 

 

伐木工人。 

不要砍掉那棵松樹。

上面住著

  鸚鵡夫人。 

 麻雀先生

無尾鳥。和翠鳥。

他們都在睡覺 

還有我害病的夜鶯侄女。

以及悲傷站著的鷸。

飛啊

鳥兒們 

飛啊

飛到海上去吧!

握緊拳頭

作者：納奧米-希哈布-奈伊  

陳垣三 譯

 我們忘記了，我們都是死人跟死人對話。

│──豪爾赫-路易士-博爾赫斯──

第一次，在坦皮科以北的路上。

我感覺到生命從我身上滑落。

沙漠中的鼓聲，越來越緊。

 

那時我七歲，躺在汽車裡

看著棕櫚樹在玻璃上旋轉出令人作嘔的圖案。

而我的胃撐的我的像西瓜那樣大到快要裂開了。

我問母親：

「我們會不會死？」

 

我們已經逃亡了好幾天了。

母親卻帶著奇怪的自信回答我說：

「當你不能再握緊拳頭的時候，你就會死掉。」

 

多年以後，我想起那段旅程就會對自己會心的微笑。

 

我們倆必須分別跨越邊界。

沒有死去的我，終於活了下來。

 

我仍然躺在我問問題背後的後座上。

烙印著我們無法回答的苦難。

我握緊小手，又放張開了。

Making a Fist

BY NAOMI SHIHAB NYE

    We forget that we are all dead men conversing with dead men.

                                                       —Jorge Luis Borges

 

For the first time, on the road north of Tampico,

I felt the life sliding out of me,

a drum in the desert, harder and harder to hear.

I was seven, I lay in the car

watching palm trees swirl a sickening pattern past the glass.

My stomach was a melon split wide inside my skin.

 

“How do you know if you are going to die?”

I begged my mother.

We had been traveling for days.

With strange confidence she answered,

“When you can no longer make a fist.”

 

Years later I smile to think of that journey,

the borders we must cross separately,

stamped with our unanswerable woes.

I who did not die, who am still living,

still lying in the backseat behind all my questions,

clenching and opening one small hand.